Livraria

Ás nove da matina chega o primeiro cliente, ansioso. "Calma, já vai abrir" diz a vendedora aflita. E vira a plaquinha que dizia "FECHADO", mas agora diz o contrário. Chave um, dois, três.. "Ah, é essa!" Uma brecha faz o cliente enlouquecer, e sair correndo em uma velocidade jamais vista, por entre aquele labirinto de livros e papéis coloridos empilhados e perfeitamente organizados, cada qual na sua seção, é lógico, para não virar bagunça. "Mas onde ficam as tintas?", ele freia por um segundo. Procura, escavuca, sai doido, é quase um maluco desmiolado doente mental da cabeça. De longe avista pincéis de todas as grossuras - ou finuras, como queiram - e expira todo o ar por tamanha satisfação.

Não é pintor nem artista nem crítico de arte. So ama aquilo e não vê razão pra ser de outro jeito. Não vê as cores como diferentes tonalidades, mas com distintas texturas, sons e principalmente cheiros. Nem conhece Todos Os Pintores Do Mundo, e quem conhece? Bom mesmo é fingir que é qualquer um deles e montar o próprio ateliê no conforto de sua casa.

Depois de analizar as novidades, os cadernos, os aspirais, os lápis especiais de desenho acaba endoidando de vez e comprando tudo. E os outros dizem "Que invenção!", o que não deixa de ser!

É uma pessoa que nem tem tanta maldade no coração; inveja apenas a elegância dos lápis e a suavidade dos pincéis, mas queria mesmo é ser afiado como alguns estiletes. Pensando bem, faria daquele lugar sua moradia e seu refúgio, e dormiria horas e horas sobre algumas telas ainda em branco. Para quem sabe um dia se tornar um alguém de verdade, nem que seja de mentirinha.